朦胧昏暗的街灯下，陈书竞像站在梦境里，罩着一层模糊的光影。我在做梦吗？江桥想。

梦境活在了现实里。

陈书竞抽了会儿烟，灭在手里扔掉了，转身上车，好像要离开。发动机消音过，但仿佛还有响。

江桥一下就乱了。

他踮着脚尖，突然有些焦急，想把人留下来，问他干嘛呢，为了谁呀，是为了我吗？

这想法够自恋的，但大北京冬天的晚上，天空像塑料布，没月亮没星星，专程出门，总不能为了压马路吧？

妈呀，小情侣蹲宿舍楼一样……

江桥心跳如鼓，原地转了一圈，最后掰不过微妙的希冀，让冲动占了便宜。

他穿着睡衣，拎起外套，推开厚重的房门，跑向电梯。红色地毯上写着：星期二 Tuesday。

欢迎光临。

数字慢吞吞地降低。

叮咚一声，电梯门打开了。

江桥正往前冲，像只轱辘下坡的保龄球，被障碍物挡住了，惯性收不住。

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