夜色染空，昏月烛照，本就乌黑一片的社区旮旯，逼仄，萧瑟，偏僻中又增添一抹黑颜色的忧伤。

孙勇冠静静地坐着，旁边马扎上的人已经不见踪影，十五分钟前自己尚能依稀认出一个离去的黑影轮廓，而现在，老人的花眼里，仿佛除非喧嚣的风，死寂的暗，什么都看不见。

“能说的只有这些。”他嘴巴翕动喃喃出小声。

嘎吱，两条瘦如麻杆的腿，好似经人拨弄，竟摇摇晃晃摆个不停。孙勇冠颤颤巍巍地起身，脆弱松动的老骨头嘎嘣直响，他驼着微微凸起的背，再也无力支撑腰杆，任由它垂落，垂落，仿佛背上背着一个沉甸甸的锅盖，压弯了腰。

“可能做的，还能更多。”

老人步履艰难，踏出一步就像抽空将近一半吸进的气力，他两条白眉浸没在黑暗中无声无息地上扬，上下同步地，在一蹙一展间，左右脚向前，继续向前，一直将矮小的整个身子钻入到犹如黑洞般深不见底的铁皮屋里，他的走路，他的举手，任何的动作全然吞没在黑漆漆的夜色里。

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