后贝加尔斯克，这座中俄蒙交界地带上名不见经传的小城，这些日子里却经历了太多太多的战火，古老的城墙上弹痕弥补，处处散落着破碎的弹片与还在散发着丝丝热气的弹壳。

城头上和地面上的尸体已被清理干净，但城墙上的每一缕风，似乎都和别的地方不一样，仿佛每一缕风，都在诉说着一个哀伤婉转的故事。

一身戎装的布柳赫尔已经坐在了梁忠甲原来的师部里，他的身边，站着崔可夫、彼什科夫、伽达夫和伊凡。

老三，你的那些废物没死多少吧？”彼什科夫冷笑着问，目光玩味地看着布柳赫尔。

阵亡了两千多人，你的那些东西的确厉害，如果没有你的那些东西，估计我要拿下后贝加尔斯克的话，起码还要死上一万到两万人，这东北军的战斗力还不是一般的强悍，不过，以后不到万不得已，我不希望你再使用那些东西了。”布柳赫尔淡淡地说，轻轻抿了一口桌子上的茶水。

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