宾客楼大厅。

灯红酒绿，裘马轻肥。

这种私家宴会，在上流社会，司空见惯。

苏孤飞由于写得一手好字，有不少朋友叫他即席挥毫，写一幅字留作纪念，他总是来者不拒。

大厅的一个角落，摆好了一张古木桌子，笔墨纸砚等文房四宝一应俱全。

苏孤飞站在桌前，手中握着毛笔，毛尖沾着浓墨，像是一把杀人于无形的刀。

在写到第十七幅字时，忽然间，他的笔尖在宣纸上方悬空停住，眉头渐渐皱了起来。

“爸，是不是累了？”在一旁伺候的苏黄历小声问道。

“不是，才写这么几幅，连筋骨都没活动开，累啥？”苏孤飞故作轻松自如道。

“看你停笔，还以为你累了，要我呀，写两幅就没兴趣写下去了。”苏黄历抿唇自嘲道。

“写字这些太过附庸风雅，你不用感兴趣，只要你对生孩子这事感兴趣就成。”苏子夜笑道。

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