封闭的房间,厚实的布帘将窗户遮挡得严严实实,照不进一丝光芒。某角落里，暗红色的红点,忽明忽灭地闪烁着。

科萨韦尔坐在办公桌前,一根接着一根地吸着烟,烟灰缸里捻满了烟头，地上满是烟灰。他坐在那里,像一座雕像,只是重复着吸烟这一个动作，脸上是死寂一般的沉静。有那么一刻,他真希望自己的心也一起随之死去。

可是没有！潜在心底中的痛钻入四肢八骸，点点滴滴地渗入了血脉中，刺激着毛孔,让每一次呼吸都带着痛。

嘴角微微地抽搐，幽深的眸子眯成了一双细线，一滴眼泪不易察觉地顺着他的鼻梁滚了下来。逝者安息，而难的永远是活着的人，生存在思念中。该如何面对？又该如何走下去？

他按掉烟头，将脸埋在掌中，手心渐渐变得湿润。他闭着眼睛，他的优点是沉着冷静，可现在也没了方寸。

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