冬,枯树,漆黑的老鸹,冻得开裂的土地。

陆云开赤脚站在田地里。

他扛着一把锄头，从东边走到西边，从西边再走到东边。

他像是找不到目标地的迷路的人，在陌生的地方迟疑、徘徊；又像是被困在高大堡垒中的人，在弯弯曲曲的迷宫中焦躁、游走。

陆云开没有徘徊太久。

他忽然停下来了。

就在土地的东头,在他最习惯的开始劳作的地方。

他肩膀斜向一塌,扛在肩膀上的锄头就滑到了地上。

他顺势将腰也朝地上塌去,左手在前,右手在后，将锄头提起来——又狠狠地砸下去。

在这样的姿势下，他整个人都像是一条薄薄的篾片，像后弯也弯到了极致，向前俯也俯到了极致。

寒风突然卷来，将枯树上的一条枝干“啪”地吹断！

陆云开脸上布满了汗水。

他一下一下地做着差不多徒劳无功的事情。

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