路灯坏了，台阶上，富江扬起下颚，看着一闪一灭的路灯，没有将它修好的意愿。

“咳，忒。”一个驼着背，脸上带着淤青的老年人路过。

一口痰落在富江的鞋尖。

“哦？”富江诧异的挑起左眉，将擦干净手的手帕藏在了背后，“先生，你为什么吐我？”

“不是好人，活该吐你。”老人头都懒得回。

回头看了看报社的门牌，富江扯开嘴角，从鲜红色的手帕中找到了少许的白色部分，擦了擦鞋尖。

老人没有看到，那手帕被富江丢下后，燃起了绿火，消失无踪。

路灯忽明忽暗，时隐时现的漆黑幽影不是幻觉，血脚印向老人的背后延伸。

不忿的老人目睹了当时的一切。

秃鹫般的无良记者们围了上去，争相拍摄着现场照片，跟踪了许久的他们，不愿再等待。

好奇心使然之下，老人提着拐杖上前查探。

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