正午阳光明亮，但看着地上那些平民的尸体，布伦希尔却感觉到自己心头有一片散不开的寒冷。

城门打开。

手持白旗的难民颤颤巍巍的从外面走来。

这支队伍中只有二三十人，每个人看上去都是面黄肌瘦的模样，进入城市后，用惊恐的目光打量着四周。

他们的脸大多数已经变成暗黄，而且加上了很深的皱纹，眼睛眯成一条线，周围都肿的通红。

种地的人，风吹日晒，大抵都是这样。

动物如果光吃不胖，那是因为它们肚子里有寄生虫。

而农民只是勤劳却不富裕，那或许是因为他们还不够勤劳。

人群中，为首的是一个老人，他大概五六十岁的模样，头上带着一顶破旧的毡帽，身上只是一层单薄的工作服，浑身哆嗦着，手里提着一片破旧的白布，用树杈撑起来。

那用力握着拐杖的手不是像贵族那样红火圆润的手掌，而是枯瘦如同鸡爪，青筋毕露。

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