拓跋顼没争辩，只是垂下眸子，低声叹道：“你始终不懂他的心。”

我反问：“为什么我要去懂他的心？如果我一定要猜测他的心意，必定也只是为了用他的鲜血来清洗自己的耻辱！”

拓跋顼动了动手上沉重的镣铐，轻微的金属碰撞声。

他自语般道：“不怪你。逼迫中酝酿出的感情，注定是被辜负。”

我提起案上的笔，蘸满了墨，重重地落笔，写了一个字，才道：“你错了，逼迫中酝酿的，只会是仇恨，不会是感情。”

提起翰墨淋漓的纸，上面一个大大的“恨”字，毫无女儿家的娇柔纤弱，勾折间的锋锐，凌厉得像一把刀。

我的字一向不好看，但独独这个“恨”字，写得形神兼备，如一刀将仇人脖颈砍下那般痛快舒畅。

拓跋顼凝视着那字，摇头叹道：“皇兄不该喜欢你，我也不该喜欢你。”

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