一百零五盒子

今天的风很大，街道上也没有多少人。

天上乌云密布，看来随时可能会有一场大雨，几乎所有的商贩都已收拾好了摊子，一边唾骂这坏天气，一边小跑着奔回家。

但在街道最靠里的一条狭窄的胡同，却依然摆着一张破木桌。

一面布满油污的小旗被风刮得不停颤抖，好像那支撑着它的旗杆也快要承受不住大风的摧残，马上就要折断。

但它依然还是坚挺着，就好像桌子里面那个消瘦的老人一样。

他说不出有多大年纪，如果他真的很老，可为什么会有一双如星辰般闪耀的眼睛？如果他真的还年轻，又为何已经须发皆白。

没有人知道，就好像没有人知道这个老头是从哪里来的。

每次当天刚朦朦亮，卖早餐的小贩们就已经来到这条街道，可无论他们起的多早，这个老人总是比他们快了一步，而每一次，当他们披着夜幕结束了一天的辛劳时，老人却还是依然坐在那张破木桌前。

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