在十字路口处的一个铁笼子里，两个死人正于夏日中腐烂。

汤姆在下面停了下来，好仔细看看他们。“你觉得他们是什么人，大人？”他的骡子“学士”为这喘息之机感激不已，开始啃起路边褐色的干魔鬼草，对背上两个巨大酒桶不管不顾。

“强盗，”克里森答道。骑在“雷鸣”背上，他离那些死人要近得多。“杀人犯。”他那旧绿上衣的两边腋窝下都渍出了黑圈，天空湛蓝，太阳热得烤人，自从早上拔营他已经出了成加仑的汗。

汤姆摘下了他那宽边软草帽，露出的脑袋光秃秃地发亮。他用那帽子扇开了苍蝇；有成百上千的苍蝇正爬在死人身上，还有更多在一动不动的热空气中懒懒地飞动。“肯定是做了什么坏事，他们才会给扔在一个乌鸦笼里等死。”

有时汤姆能像个学士一样睿智，但其余时候他仍是个十岁的男孩。“这世上有的是贵族，”克里森说，“其中一些不需要多少理由就能让人去死。”

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