现在是半夜，四下漆黑，外面下起小雨来，这雨也是黑色的，这风也像是黑墨水，带有一股腥涩味。

每次写完小说，我脑子都晕乎乎的，好像少了一块，可到底少到哪去了呢？

我在做着可能是毫无意义的工作，那就是跟文字较劲。大多数作家是孤独的，我想起贝多芬在听交响乐时是否会有一刻忘了呼吸，卡夫卡写完《城堡》后是不是也脑子晕晕的，王小波究竟是怀着怎样的心境在写《黑铁时代》。

如果说明星正值在青春年华时大火，那么作家往往在垂垂老矣时才有所得。我自然想做个明星，所以我曾经是很爱表演的。

但我像每一个深夜里失过眠的人一样，平凡而又渺小。

我最近很想写写家里的烦心事，但我想到天下何家不烦心，古往今来，天下何朝是太平。既然烦心事那么多，就不应该把它说出来让更多人烦心。

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