马克.安东尼，嘴里念念有词，从河边的这棵枣树，走到另一棵，然后又走回来。每这样重复十次，他就用匕首在树上刻一道痕迹。

“安东尼，我们还等什么？”同伴站在树下，不耐烦地问。

他们身后的林子里，十几匹军马藏在那里，它们的蹄子包着消音的棉布，马鞍上驮着黑色的木箱。每匹马身侧都站着一位身穿罗马制式轻甲的骑士。远处的喧嚣让马儿们惊慌而烦躁，火光和顺风而来的烟火味，让马匹本能地想逃离这里。

骑士们尽量安抚着马匹，时不时地从马鞍旁的口袋里，抓一把大麦，送进马嘴里。

“别催我，我数到哪了？”安东尼烦躁地抓了抓头发。

“你觉得你已经数得超过二百了。”同伴道。

“有吗？”安东尼打量着树上的刻痕，数了数，他再次挠了挠头发，“也许够了。”

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