胡义讨厌这种感觉，恨这种感觉，这种没有颜色的感觉，这种没有生存意义的感觉。

一丝风都没有，阳光下的黄土变成了明晃晃的灰白色，刺眼而又单调，单调得已经看不出坚硬还是柔软，仅仅是摆在脚下，摆在眼前，四下里一样，单调的让自己记不起来这是什么地方。

茂立的草叶，交错的枝桠，如今都是深灰色，是简简单单的线条，好像都失去了生命，不再是原来的东西，只是潦草的几笔背景。

透过潦草背景的缝隙，胡义看到了一条明晃晃的路，好像，在山下，在画中。好像，有静止的车，有静止的钢盔，有静止的枪口，全都是静止的浓重黑色，与周围对比那么的强烈，却又异常的协调。

第十二辆车后面，有人这么说过，不记得那是谁说的，也不知道为什么要这么做。

静静地把机枪摆了，本能地枪机拉开，那沉重坚硬的枪托让胡义感到了一丝安慰，在枪托触碰在肩头的时候，头似乎不再像刚才那么疼了。

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