白恩顺着湖岸，望向那些淌着雨水的树：“多远？”

没有回答。他抓住病人瘦骨嶙峋的肩膀摇。提迈尔-寇睁开眼，恍惚地朝上看，像是在努力集中精神。

“还有多远？”

“二十里。”提迈尔-寇有些不确定。“没准三十里。”

白恩倒吸口气。提迈尔-寇不可能再走四十里——再走四十步已是谢天谢地，只需看看他无神的眼睛就知道。白恩估计他快死了，至多能撑几天，比他强壮得多的人也常常发烧而死。

三十里。白恩用一根拇指摸着下巴，认真思索。三十里。

“见鬼。”他低声骂了句。

他拖过背包打开。食物所剩无多：几条硬干肉、一块坚硬的黑面包。他望向湖面，如此平静，看来至少最近几天不会缺水。他从包里拉出那口沉重的锅，放到鹅卵石上。他们相依为命很久了，但现在没东西煮了。在荒野里，你不能对任何东西产生感情。他又把一捆绳子远远掷入灌木丛，将轻了不少的背包扔到肩上。

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