“她是他的一首诗，他是她的一支笔。他弄湿了她的衣，她吸干了他的头。

她是美丽的，浪漫的。

他是实干的，冷酷的。

所有的诗不一定都美丽，但她们都朝着美丽的方向挤，纵使挤的某些部位硬化、难受、不适。

所有的笔都是臭的，尽管有些本身也很高贵，但诗却不这么认为。

一般情况，一首好诗，都出至一杆好笔，虽然这支笔不一定有多么高贵，但他一定是一支好笔。

当然，有的时候一支破笔也能书写出一首好诗。好诗本天成，妙手偶得之。这是运气……非我可得……非我可得啊……”

“老道士，你错了，好笔也能写出烂诗的。”看着身在高头大马之上眼睛半眯自言自语的道炎，岳小安纠正他道。

“小东西，你懂什么。”道炎不屑地撇了撇嘴。

“那你在说什么？”岳小安得确有些疑惑，道炎故作高深的模样又引起了他几分好奇，不由得问出了口。

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