一个身着飘渺黑袍，面目不清的高大人形。它伸出袍袖的手指没有皮肉，漆黑如亘古的子夜，仅仅是五支嶙峋的枯骨，就这样轻轻搭在“谢源源”的肩头，然后喊了他的名字。

“谢源源。”

它又喊了一遍。

这声音没有形体，没有可以具象化描述它的词语，人们听见它，只能说它飘忽不定，犹如不知何时会刮起的混沌北风，可在那永恒游荡的飘忽中，又有无法阻挡的坚硬与虚无，这使得它不可捉摸，但命中注定；难以揣测，但避无可避。有人称呼它为命运，有人称呼它为时间的终结、万物的尽头，然而，它只是站在长河的另一端，随机或者刻意地吞吃掉一些起因和结果，随机或者刻意地用指尖拨弄过一颗晨星。

谢源源看着它，它也正在看着谢源源。

“死亡像一粒纽扣。”

他身后又有一个声音，轻言细语，娓娓道来，仿若睡前给小儿子阅读童话绘本的母亲。

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