1786年1月26日,迈阿密西郊。
海的方向吹来湿润的风,把欧洲人的号角和印第安人的歌声裹住,揉碎,幽幽扬扬地播洒到青黄相间的广袤草原。
战争的氛围正变得越来越浓。
勃克隆先生推着满载沙包的手推车艰难地走在路上。
没错,艰难地。
脚下是用碎石和沙包临时铺成的便道,既不够宽也不够平,勃克隆先生每天要在这样一段1.3公里的破路上走4个来回,才坚持了三天就已经感觉到透支。
手臂酸胀,腿脚灌铅,脚掌和手心爬满了层层叠叠的水泡,旧的已经挑破了,新的也充盈起半透明的组织液,皮和肉在颠簸中挤压推搡,动一下都像针扎一样让人难受。
我的人生怎么就这么倒霉呢……
勃克隆先生品味着刺痛,沉默地质问着自己。
他的一生真得没什么值得回首的。
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